Um homem doente faz a oração da manhã

Pelo sinal da Santa Cruz,

chegue até Vós meu ventre dilatado

e Vos comova, Senhor, meu mal sem cura.

Inauguro o dia, eu que a meu crédito explico

que passei em claro a treva da noite.

Escutei - e é quando às vezes descanso -

vozes de há mais de trinta anos.

Vi no meio da noite nesgas claríssimas de sol.

Minha mãe falou,

enxotei gatos lambendo

o prato da minha infância.

Livrai-me de lançar contra Vós

a tristeza do meu corpo

e seu apodrecimento cuidadoso.

Mas desabafo dizendo:

que irado amor Vós tendes.

Tem piedade de mim,

tem piedade de mim

pelo sinal da Vossa Cruz,

que faço na testa, na boca, no coração.

Da ponta dos pés à cabeça,

de palma à palma da mão.

Adélia Prado, do livro "Bagagem", ed. Civilização Brasileira

Às vezes com a pessoa a quem amo

Às vezes com a pessoa a quem amo
Fico cheio de raiva
Por medo de estar só eu dando amor
Sem ser retribuído;
Agora eu penso que não pode haver amor
Sem retribuição, que a paga é certa
De uma forma ou de outra.
(Amei certa pessoa ardentemente
e meu amor não foi correspondido,
mas foi daí que tirei estes cantos.)

Walt Whitman

Escolha de um amigo

Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila. Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante. A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos. Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo. Deles não quero resposta, quero meu avesso. Que me tragam dúvidas e angústias e aguentem o que há de pior em mim. Para isso, só sendo louco. Quero os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças. Escolho meus amigos pela alma lavada e pela cara exposta. Não quero só o ombro e o colo, quero também sua maior alegria. Amigo que não ri junto, não sabe sofrer junto. Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade. Não quero risos previsíveis, nem choros piedosos. Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça. Não quero amigos adultos nem chatos. Quero-os metade infância e outra metade velhice! Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto; e velhos, para que nunca tenham pressa. Tenho amigos para saber quem eu sou. Pois os vendo loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me esquecerei de que "normalidade" é uma ilusão imbecil e estéril.

Oscar Wilde

Natal em família

Meu pai contou-me esta história. Ela aconteceu no começo dos anos 20, em Seattle, antes do meu nascimento. Ele era o mais velho de seis irmãos e uma irmã, alguns dos quais haviam saído de casa.

As finanças da família estavam péssimas. O negócio do meu pai fora à falência, quase não havia empregos e o país estava perto de uma depressão. Naquele ano, tínhamos uma árvore de Natal, mas nada de presentes. Simplesmente não podíamos comprá-los. Na véspera do Natal, fomos dormir deprimidos.

Entretanto, quando acordamos na manhã do Natal, havia um monte inacreditável de presentes sob as árvores. Tentamos nos controlar no café-da-manhã, mas foi a refeição mais rápida de nossas vidas.

Então a diversão começou. Minha mãe foi a primeira. Ficamos em volta dela, na expectativa, e quando ela abriu seu pacote vimos que ganhara um velho xale que ela havia "posto em lugar errado" vários meses antes. Meu pai ganhou um machado velho, com o cabo quebrado. Minha irmã ganhou seus velhos chinelos. Um dos meninos ganhou uma calça remendada e amassada. Eu ganhei um chapéu, o mesmo que achava que havia deixado num restaurante um mês antes.

Cada coisa velha trouxe uma nova surpresa. Não demorou para que todos estivéssemos rindo tanto que mal conseguíamos abrir os pacotes. Mas de onde viera toda aquela generosidade? De meu irmão Morris. Durante meses, ele escondera coisas velhas, das quais sabia que não daríamos falta. Então, na véspera de Natal, depois que todos foram para a cama, ele embrulhara em silêncio os presentes e os pusera sob a árvore.

Foi um dos melhores Natais que tivemos.

Don Graves (do livro "Achei que meu pai fosse Deus", organizado por Paul Auster)

Danço

Queres saber por que eu danço
danço porque vozes do passado
cantam para mim
e então respondo.
Danço porque sou Kikongo,
Kimbundo, Baluba...
Danço para que a poeira
que assenta em meu corpo
seja somente do ato de dançar.
Danço para libertar minha africanidade.
Danço porque o vento dança,
as flores, os bichos,
e esta é minha forma
de integração.
Danço para que lanças-de-desrespeito
não me atinjam, mas sobretudo danço
porque vozes do passado cantam
e eu respondo.

Por Jorge Fróes

Para ler de manhã e à noite

Aquele que amo

disse-me

que precisa de mim.

Por isso

cuido de mim

olho meu caminho

e receio ser morta

por uma só gota de chuva.

Bertolt Brecht - Poemas 1913 - 1956

Van Gohg

Uma noite

O quarto era pobre e vulgar,

oculto no alto da taverna suspeita,

da janela via-se a ruela,

suja e estreita. De baixo

vinham as vozes de alguns operários

que jogavam cartas e que se divertiam.

E ali, na cama rústica e humilde,

possuí o corpo do amor, possuí os lábios

voluptuosos e róseos da embriaguez -

róseos de uma tal embriaguez que, mesmo agora

quando escrevo, depois de tantos anos!,

em minha casa solitária, novamente me embriago.

Konstantinos Kaváfis

Fundo

Não conheces o melhor de mim.
O melhor de mim está submerso
por camadas de cimento, oculto,
ganhando fôlego, sendo feito. Aqui,
é só uma fatia de bolo, gota, nesga
a nutrir-se, a exercitar a sensibilidade.
Muito falta, mas sei que o ensino
do espírito, simples, nunca foi,
e que por fim, talvez, que nem tu,
eu pereça e morra não conhecendo
o melhor de mim - de tão fundo que sou.

Por hora, é tudo o que à tona posso
trazer: o que te dou é o melhor de mim.

Por Jorge Fróes

Exercício

Às vezes me despeço das coisas que tenho.

Um exercício para o dia
quando as coisas faltarem comigo.

Um exercício para o dia
quando eu faltar com as coisas.

Deve ser por isso que não sinto saudades,
minha despedida é sempre antes.

Este é o meu jeito de reverenciá-las.

Por Jorge Fróes

Mediocridade

No infinito coberto de eternas belezas,
Como átomo perdido, incerto, solitário,
Um planeta chamado Terra, dias contados,
Voa com os seus vermes sobre as profundezas.

Filhos sem cor, febris, ao jugo do trabalho,
Marchando, indiferentes ao grande mistério,
E quando um dos seus é enterrado, já sérios,
Saudam-no. Do torpor não são arrancados.

Viver, morrer, sem desconfiar da história
Do globo, sua miséria em eterna glória,
Sua agonia futura, o sol moribundo.

Vertigens de universo, todo o céu só festa!
Nada, nada, terão visto. Partem do mundo
Sem visitar sequer o seu próprio planeta.

Jules Laforgue, do livro Litanias da Lua, tradução de Régis Bonvicino

Por que sou um perdedor

Bem, é que torço pelo touro. Todo o espetáculo, toda a estrutura é para que o toureiro vença, mesmo assim, eu torço pelo touro. É mais justo, e não há o mínimo espanto, quando algumas vezes, talvez pelo excesso de confiança do toureiro, de que nunca vai perder, o touro o ergue.

Quando falo de espanto, é facial, a cara que um homem faz ao acertarem o saco de outro homem, acontece aí uma solidariedade masculina. Quando o touro ergue o toureiro, se dá uma solidariedade tipicamente humana, como se o touro, também os atingisse. Espanto. Dor. Eu não os tenho, ao contrário, o que sinto é um comprazimento e o sentimento de que a justiça foi feita.

O touro, mesmo que momentaneamente ganhou uma. Reagiu. Isso é um direito do touro e de qualquer um que seja oprimido. Viva o touro (que sem ter lido Marx), levanta o toureiro, desmanchando no ar a sua solidez.

Por Jorge Fróes

Um poema de horror

Pelo caminho
crianças imploram carinho
a mulher cansada pensa em aborto
mendigos morrem de frio
um bêbado caído na calçada.
Eu vou para casa
ligo a tv e dou risada.

Por Jorge Fróes

Pedaços

as pessoas são pedaços
algumas têm mais
outras menos
são assim são assado
como (parte) algo a ser encontrado
tortas e mesmo erradas
nem boas nem más
as pessoas são o que são
pedaços pão bolo melancia
madeira terra carne
alberto caeiro pessoa (porção)
fragmentos nos quais me encaixo
pedaços dos quais eu acho

Por Jorge Fróes

Os girassóis cegos

Agora sabemos que o capitão Alegria escolheu sua própria morte às cegas, sem olhar o rosto irado do futuro que espera as vidas traçadas ao revés. Escolheu extinguir-se sem paixões nem sobressaltos, sem erguer o tom da voz a não ser no momento em que atravessou o campo de batalha com as mãos levantadas tão-somente para não parecer suplicante, e diante de um inimigo incrédulo, gritar muitas vezes: "Sou um rendido!". Sob um ar morno, transparente como um aroma, Madri anoitecia num silêncio melancólico alterado apenas pelo estrondo abafado dos obuses caíndo sobre a cidade em cadência litúrgica, não bélica. "Sou um rendido". Durante duas ou três noites, é o que nos consta, o capitão Alegria esteve definindo esse momento. É provável que se negasse a dizer "eu me rendo", porque essa frase responderia a algo congelado num instante, quando a verdade é que ele fora se rendendo pouco a pouco. Primeiro se rendeu, depois se entregou ao inimigo. quando teve oportunidade de falar sobre isso, definiu seu gesto como uma vitória ao revés. "Embora todas as guerras sejam pagas com os morto, faz tempo que lutamos por usura. Teremos de escolher entre ganhar uma guerra ou conquistar um cemitério", concluia numa carta que escrevera à sua namorada Inês em janeiro de 1938. Agora sabemos que ele, sem saber, tinha recusado de antemão ambas as opções.

Fragmento do conto Primeira derrota 1939 ou Se o coração pensasse, deixaria de bater, escrito por Alberto Méndes, escritor espanhol.

Ei, professor

"Dez anos dando aula, trinta e oito anos de idade, e se eu tivesse de me avaliar eu diria, Você está fazendo o melhor que pode. Há professores que lecionam e não dão a menor bola para o que os alunos pensam sobre eles. A matéria do programa é tudo o que interessa. Esses professores são poderosos. Dominam suas turmas com uma personalidade respaldada pela grande ameaça: a caneta vermelha que escreve no boletim o temido Insuficiente. Sua imagem para seus alunos é, Eu sou o seu professor, não o seu conselheiro, não o seu confidente, não o seu pai. Ensino a matéria: você pega ou não pega.

"Muitas vezes penso que eu deveria ser um professor durão, disciplinado, organizado, que se atém ao seu objetivo, um John Wayne da pedagogia, mais um professor irlandês que brande com ar ameaçador sua vara, a sua bengala, a sua chibata. Professores durões entregam sua mercadoria durante quarenta minutos. Tratem de digerir essa aula, moleques, e estejam preparados para vomitar tudo no dia da prova.

"Às vezes eu brinco, Sente aí nessa cadeira, garoto, e fique quieto, senão eu vou partir a sua cabeça dura, e eles riem porque sabem. Puxa, ele tem cada uma. Quando eu me finjo de durão eles ficam ouvindo sossegado, até que passe o ataque. Eles sabem.

"Não vejo uma turma como uma unidade sentada à minha frente e me dando atenção. Há rostos que mostram graus variados de interesse e de indiferença. O que me desafia é a indiferença. Por que esse sacana está ali conversando com ela quando devia estar prestando atenção no que eu estou falando? Desculpe, James, tem uma pessoa aqui na frente dando aula.

"Ah, tá legal, tá legal.

"Há momentos e há fisionomias. Os alunos podem ser tímidos demais para nos dizer que a aula foi boa mas pela maneira como saem da sala de aula e pela maneira como olham para você a gente percebe se a aula foi um sucesso ou algo a se esquecer. As expressões de aprovação aquecem o coração da gente no metrô para casa".

Esse foi um trecho do livro "Ei, professor", do escritor novaiorquino e bem irlandês Frank McCourt.

Uma ideia (ainda) não posta em prática

Um dia quisemos fazer uma publicação pequena, onde colocaríamos textos que tivessem a nossa maneira de pensar. O jornal (?) se chamaria José e, na capa, ler-se-ia este poema, que iria "dedicado" aos muitos professores que se opõem à greve:

DEFESA DOS LOBOS CONTRA OS CORDEIROS

Querem que o abutre coma miosótis?

O que exigem do chacal,

do lobo, que mude de pele? Querem

que ele mesmo extraia seus dentes?

O que é que não apreciam

nos comissários políticos e nos papas,

por que olham, feito burros,

o vídeo mentiroso?

Quem costura a faixa de sangue

nas calças do general? Quem

trincha, diante do agiota, o capão?

Quem pendura, orgulhoso, a cruz de lata

sobre o umbigo que ronca de fome? Quem

aceita a propina, a moeda de prata,

o centavo para calar-se? Há

muitos roubados, poucos ladrões; quem

os aplaude, quem

lhes põe insígnias no peito, quem

é sequioso de mentiras?

Olhem-se no espelho: covardes,

temendo a fadiga da verdade,

sem vontade de aprender, entregando

o pensar aos lobos

um anel no nariz como adorno preferido,

nenhuma ilusão burra o bastante, nenhum consolo

barato o suficiente, cada chantagem

é ainda clemente demais para vocês.

Ó cordeiros, irmãs

são as gralhas comparadas a vocês:

vocês se arrancam os olhos uns aos outros.

Fraternidade reina

entre os lobos:

andam em alcateias.

Louvado sejam os salteadores: vocês

convidam ao estupro

deitando-se no leito preguiçoso

da obediência. Mesmo gemendo

vocês mentem. Querem

ser devorados. Vocês

não mudam o mundo.

Do livro "Eu falo dos que não falam", do poeta alemão

Hans Magnus Enzensberger. Ed. Brasiliense, 1985.

OS AMIGOS

A mim, o teatrólogo
A guerra separou de meu amigo, o cenógrafo.
As cidades em que trabalhamos já não existem .
Andando pelas cidades que ainda existem
Digo por vezes: aquela peça azul de roupa
Meu amigo a teria colocado em lugar melhor.

Bertolt Brecht

Professores(as), nada disso !

Não leiamos aos alunos “Resíduo”, do amigo Drummond. Eles podem notar que há neste texto alguma coisa importante para a vida que virá; outros podem rir deles e de ti, professor. Também não devemos ler nenhum dos pequenosgrandes textos do Eduardo Galeano. Minha impressão é de que na casa dessa gurizada os pais, quando souberem, vão reclamar, e minha experiência com diretores(as) diz que eles(as) não querem saber de pais reclamando.


Não peçamos trabalhos também sobre qualquer texto. Dia desses de fim de trimestre pedi a uma turma de 7ª série que comentasse com seus pais sobre “Festa”, um continho do Wander Piroli que fala de ser feliz com pouco, de suar e ser feliz com o suor, e nem pais nem alunos quiseram se dar o trabalho de ler aquela obra de uma só página. Ninguém entregou o trabalho e ainda ficaram brabos com minha cobrança.


Lá por novembro, quando estivermos perto do Dia da Consciência Negra, ninguém, por favor, ninguém tenha a ideia de mostrar aos alunos qualquer poema do Oliveira Silveira. É bruto ter de ouvir, inclusive de colegas, que “isso é ofensivo demais”. Esqueçam, sejamos o que eles querem que sejamos: façamos a chamada no início, passemos as conjunções subordinadas, cobremos que todos saibam a conjugação do modo imperativo dos verbos menos usados, a transitividade verbal ou qualquer outra coisa que não o significado que toda base pede. Por dois motivos: porque você está mais perto de fazer algo mais fácil e porque está no programa exigido pela escola.


E no fim da aula escrevam atrás da folha de chamada o conteúdo dado, bem claramente. Essa é a real função do professor. Fazer chamada, dar a gramática e escrever o conteúdo dado. Fazer a prova e a recuperação. Não deixar doidos(as) os(as) diretores(as), os(as) orientadores(as), ninguém.


O mundo não necessita de gente com conhecimento; ele movimenta-se por si só!


Por : Rodriguez

Um pouco de Borges

LOS JUSTOS



Un hombre que cultiva su jardim, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que talvez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.


Do livro "La Cifra"

Frágil

Andava como se fosse pular
à frente de um carro
ou saltar do alto de um prédio.
É que um amor ferira-lhe
terrivelmente o coração.
E a dor de um coração ferido
é como algo que se guarda
em vidros de conservas.

Por Jorge Fróes